Un petit gars
boutonneux et curieux, dans une veste blanche constellée de taches de graisse, vint
apporter trois plateaux à peu près une demi-heure après que Nick eut regagné la
prison. Nick lui fit signe de poser les plateaux sur le lit et commença à
griffonner sur son bloc-notes :
– Tout a été payé ?
Le livreur lut avec toute la
concentration d’un élève studieux qui s’apprête à attaquer Moby-Dick.
– Oui, répondit-il. Le
shérif a une ardoise chez nous. Alors, comme ça tu peux pas parler ?
Nick secoua la tête.
– Saloperie, dit le livreur
qui sortit sans demander son reste, comme si c’était contagieux.
Nick prit les plateaux un par un
et les poussa sous la grille de chaque cellule avec un manche à balai.
Il leva la tête à temps pour lire
sur les lèvres de Mike Childress :
– Trou du cul.
Nick lui montra son index en
souriant.
– Tu vas voir où je te mets
mon doigt, connard, dit Childress avec un sourire méchant. Quand je sors d’ici,
je vais…
Nick se retourna et ne vit pas le
reste.
De retour dans le bureau, assis
dans le fauteuil de Baker, il posa son bloc-notes au centre du sous-main, réfléchit
un moment, puis se mit à écrire :
Histoire de ma vie
Par